Poesie - Sylvia Plath

(Mondadori - 2013)

THE DISQUIETING MUSES - SYLVIA PLATH

Mother, mother, what illbred aunt 

Or what disfigured and unsightly 

Cousin did you so unwisely keep 

Unasked to my christening, that she 

Sent these ladies in her stead 

With heads like darning-eggs to nod 

And nod and nod at foot and head 

And at the left side of my crib?

Mother, who made to order stories 

Of Mixie Blackshort the heroic bear, 

Mother, whose witches always, always, 

Got baked into gingerbread, I wonder 

Whether you saw them, whether you said 

Words to rid me of those three ladies 

Nodding by night around my bed, 

Mouthless, eyeless, with stitched bald head. 

In the hurricane, when father's twelve 

Study windows bellied in 

Like bubbles about to break, you fed 

My brother and me cookies and Ovaltine 

And helped the two of us to choir: 

"Thor is angry: boom boom boom! 

Thor is angry: we don't care!" 

But those ladies broke the panes. 

When on tiptoe the schoolgirls danced, 

Blinking flashlights like fireflies 

And singing the glowworm song, I could 

Not lift a foot in the twinkle-dress 

But, heavy-footed, stood aside 

In the shadow cast by my dismal-headed 

Godmothers, and you cried and cried: 

And the shadow stretched, the lights went out. 

Mother, you sent me to piano lessons 

And praised my arabesques and trills 

Although each teacher found my touch 

Oddly wooden in spite of scales 

And the hours of practicing, my ear 

Tone-deaf and yes, unteachable. 

I learned, I learned, I learned elsewhere, 

From muses unhired by you, dear mother, 

I woke one day to see you, mother, 

Floating above me in bluest air 

On a green balloon bright with a million 

Flowers and bluebirds that never were 

Never, never, found anywhere. 

But the little planet bobbed away 

Like a soap-bubble as you called: Come here! 

And I faced my traveling companions. 

Day now, night now, at head, side, feet, 

They stand their vigil in gowns of stone, 

Faces blank as the day I was born, 

Their shadows long in the setting sun 

That never brightens or goes down. 

And this is the kingdom you bore me to, 

Mother, mother. But no frown of mine 

Will betray the company I keep.

Le muse inquietanti - Sylvia Plath

Mamma, mamma, quale zia maleducata 

o cugina sfigurata e repellente 

dimenticasti cosi sconsideratamente 

d'invitare al mio battesimo, che quella

al posto suo mandò queste signore 

dalla testa come un uovo da rammendo, 

per dondolarla e dondolarla ai piedi, 

al capo e a sinistra della culla? 

Mamma, tu che su ordinazione inventavi le avventure

di Mixie Blackshort, l'orsetto coraggioso, 

mamma, tu le cui streghe sempre sempre 

finivano cotte in forno insieme al panpepato, 

chissà se le hai viste, se hai detto parole 

per liberarmi da quelle tre signore

che annuivano di notte intomo al letto, 

senza bocca, senz'occhi, la testa calva tutta toppe? 

Quando ci fu l'uragano e nello studio 

di papà s'incurvarono le dodici finestre 

come bolle prossime a scoppiare, tu preparasti

a mio fratello e a me biscotti e Ovomaltina 

e ci insegnasti a cantare tutti in coro: 

"Thor è arrabbiato: bum bum bum! 

Thor è arrabbiato: che ce ne importa?" 

Ma quelle signore ruppero le vetrate. 

Quando a scuola le bambine eseguirono la danza

sulle punte e facendo lampeggiare le pile

cantarono la canzone delta lucciola, io non riuscivo 

a muovere un piede nella mia veste coi lustrini 

ma me ne stavo in disparte, goffa, 

nell'ombra gettata dalle mie madrine 

dalla lugubre testa, e tu piangevi, piangevi, 

e l'ombra si allungò, si spensero le luci. 

Mamma, mi mandavi a lezione di piano 

e lodavi i miei trilli e arabeschi, 

benché tutte le maestre giudicassero il mio tocco 

stranamente legnoso nonostante le scale 

e le ore di esercizio, e il mio orecchio 

stonato e, sì, refrattario alle lezioni. 

Ho imparato, ho imparato, ho imparato altrove, 

da muse non assunte da te, mamma cara. 

Un giomo mi sono svegliata e ti ho vista, mamma, 

che galleggiavi nell'azzurro più azzurro 

su una mongolfiera verde coperta di un milione 

di fiori e uccellini azzurri che mai mai 

si videro, in nessun luogo mai. 

Ma il piccolo pianeta volò via saltellando

come una bolla di sapone mentre tu gridavi: "Vieni, vieni!". 

E io restai sola davanti alle mie compagne di viaggio. 

Giomo e notte ora, al mio capo, al fianco, ai piedi, 

stanno a veglia con vesti di pietra, 

le facce vuote come il giomo in cui nacqui, 

le ombre lunghe nel sole calante 

che mai splende più vivo e mai tramonta. 

E questo è il regno a cui mi hai portato, 

mamma, mamma. Ma nessuna espressione del mio viso

tradirà la compagnia che frequento. 

Leggere questa poesia del 1957 è come entrare nella mente di Sylvia, tra le fate cattive dell'infanzia e le tristi ambizioni di sua madre, tra manichini alla de Chirico e demoni ormai padroni della sua anima. E' un'accusa rassegnata e crudele, che spiega bene come Sylvia sia consapevole del proprio destino. Si suiciderà sei anni dopo, coerente come sempre, coerente come tutti. Io mi innamoro quasi sempre dei poeti che leggo. Lei, invece, l'ho adottata.

“I am still so naïve; I know pretty much what I like and dislike; but please, don’t ask me who I am. A passionate, fragmentary girl, maybe?”

Sylvia Plath in Paris, 1956 (Gordon Lameyer)

Sylvia Plath (USA 1932- UK 1963)

Ho scattato questa foto il 5/8/13. E' stato difficile trovarla tra le erbacce.

Sylvia è sepolta a fianco della chiesa di Heptonstall (West Yorkshire, UK). La citazione EVEN AMIDST FIERCE FLAMES THE GOLDEN LOTUS CAN BE PLANTED (anche in mezzo alle fiamme feroci il loto dorato può essere piantato)  potrebbe venire dal Bhagavid-Gita (Sacra Scrittura Hindu), o più probabilmente dal libro Monkey di Wu Ch'Eng-En del 1550.