Poesie - Lawrence Ferlinghetti

(Poesie -1997)

Populist Manifesto for Poets, with Love

Poets, come out of your closets, 

Open your windows, open your doors, 

You have been holed-up too long 

in your closed worlds.

Come down, come down

from your Russian Hills and Telegraph Hills, 

your Beacon Hills and your Chapel Hills,

your Mount Analogues and Montparnasses, 

down from your foothills and mountains, 

out of your teepees and domes. 

The trees are still falling

and we’ll to the woods no more. 

No time now for sitting in them 

As man burns down his own house 

to roast his pig

No more chanting Hare Krishna 

while Rome burns.

San Francisco’s burning, 

Mayakovsky’s Moscow’s burning 

the fossil-fuels of life. 

Night & the Horse approaches

eating light, heat & power, 

and the clouds have trousers. 

No time now for the artist to hide 

above, beyond, behind the scenes, 

indifferent, paring his fingernails, 

refining himself out of existence. 

No time now for our little literary games, 

no time now for our paranoias & hypochondrias, 

no time now for fear & loathing, 

time now only for light & love. 

We have seen the best minds of our generation 

destroyed by boredom at poetry readings. 

Poetry isn’t a secret society, 

It isn’t a temple either. 

Secret words & chants won’t do any longer. 

The hour of oming is over, 

the time of keening come, 

a time for keening & rejoicing 

over the coming end

of industrial civilization 

which is bad for earth & Man. 

Time now to face outward 

in the full lotus position 

with eyes wide open, 

Time now to open your mouths 

with a new open speech, 

time now to communicate with all sentient beings, 

All you ‘Poets of the Cities’ 

hung in museums including myself,

All you poet’s poets writing poetry 

about poetry, 

All you poetry workshop poets 

in the boondock heart of America, 

All you housebroken Ezra Pounds, 

All you far-out freaked-out cut-up poets, 

All you pre-stressed Concrete poets, 

All you cunnilingual poets, 

All you pay-toilet poets groaning with graffiti, 

All you A-train swingers who never swing on birches, 

All you masters of the sawmill haiku in the Siberias of America, 

All you eyeless unrealists, 

All you self-occulting supersurrealists, 

All you bedroom visionaries and closet agitpropagators, 

All you Groucho Marxist poets 

and leisure-class Comrades 

who lie around all day and talk about the workingclass proletariat, 

All you Catholic anarchists of poetry, 

All you Black Mountaineers of poetry, 

All you Boston Brahims and Bolinas bucolics, 

All you den mothers of poetry, 

All you zen brothers of poetry, 

All you suicide lovers of poetry, 

All you hairy professors of poesie, 

All you poetry reviewers 

drinking the blood of the poet, 

All you Poetry Police -

Where are Whitman’s wild children, 

where the great voices speaking out 

with a sense of sweetness and sublimity, 

where the great’new vision, 

the great world-view, 

the high prophetic song 

of the immense earth 

and all that sings in it 

And our relations to it -

Poets, descend 

to the street of the world once more 

And open your minds & eyes 

with the old visual delight,

Clear your throat and speak up, 

Poetry is dead, long live poetry 

with terrible eyes and buffalo strength. 

Don’t wait for the Revolution 

or it’ll happen without you, 

Stop mumbling and speak out 

with a new wide-open poetry 

with a new commonsensual ‘public surface’ 

with other subjective levels 

or other subversive levels, 

a tuning fork in the inner ear 

to strike below the surface. 

Of your own sweet Self still sing 

yet utter ‘the word en-masse -

Poetry the common carrier 

for the transportation of the public 

to higher places

than other wheels can carry it. 

Poetry still falls from the skies 

into our streets still open. 

They haven’t put up the barricades, yet, 

the streets still alive with faces, 

lovely men & women still walking there, 

still lovely creatures everywhere, 

in the eyes of all the secret of all 

still buried there, 

Whitman’s wild children still sleeping there, 

Awake and walk in the open air. 

Manifesto populista. Per i Poeti, con Amore - Lawrence Ferlinghetti

Poeti, uscite dai vostri studi,

aprite le vostre finestre, aprite le vostre porte,

siete stati ritirati troppo a lungo

nei vostri mondi chiusi.

Scendete, scendete

Dalle vostre Russian Hills e dalle vostre Telegraph Hills,

Dalle vostre Beacon Hills e dalle vostre Chapel Hills,

dalle vostre Brooklyn Heights e dai Montparnasse,

giù dalle vostre basse colline e dalle montagne,

fuori dalle vostre tende e dai vostri palazzi.

Gli alberi stanno ancora cadendo

E non andremo più nei boschi.

Non è il momento ora di sedersi tra loro

quando l’uomo incendia la propria casa

per arrostire il maiale.

Non si canta più Hare Krishna 

mentre Roma brucia.

San Francisco sta bruciando

La Mosca di Majakowskij sta bruciando

I combustibili fossili della vita.

La notte & il cavallo si avvicinano

Mangiando luce, calore & forza

E le nuvole hanno i calzoni.

Non è il momento ora di nascondersi per l’artista

sopra, oltre, dietro le scene,

indifferente, tagliandosi le unghie,

purificandosi fuori dall’esistenza.

Non è il momento ora per i nostri piccoli giochi letterari,

Non è il momento ora per le nostre paranoie & ipocondrie,

non è il momento ora per la paura & il disgusto,

è il momento solo per la luce e per l’amore.

Abbiamo visto le migliori menti della nostra generazione

Distrutte dalla noia ai reading di poesia.

La poesia non è una società segreta,

né un tempio.

Le parole & i canti segreti non servono più.

L’ora di emettere l’OM è passata,

viene l’ora di cantare un lamento funebre,

un momento per cantare un lamento funebre & per gioire

sulla fine in arrivo

della civiltà industriale

che è nociva per la terra & per l’Uomo.

Il momento ora di esporsi

nella completa posizione del loto

con gli occhi bene aperti,

il momento ora di aprire le nostre bocche

in un nuovo discorso aperto,

il momento ora di comunicare con tutti gli esseri coscienti,

tutti voi, “Poeti delle Città”

appesi nei musei, includendo me stesso,

tutti voi poeti del poeta che scrive la poesia

sulla poesia

tutti voi poeti di poesia da laboratorio

nel cuore- giungla d’America

tutti voi addomesticati Ezra Pound, 

tutti voi poeti pazzi, sballati, malconci,

tutti voi poeti della Poesia Concreta pre-compressa,

tutti voi poeti cunnilingui,

tutti voi poeti da gabinetto a pagamento che vi lamentate con graffiti,

tutti voi ritmatori da metropolitana che non ritmate mai sulle betulle,

tutti voi padroni delle segherie haiku 

nelle Siberie d’America,

tutti voi non realisti senza occhi,

tutti voi supersurrealisti autonascosti,

tutti voi visionari da camera da letto,

ed agitprop da gabinetto,

tutti voi poeti alla Groucho Marxista 

e Compagni di ozio di classe

che restano inattivi tutto il giorno

e che parlano del lavoro di classe del proletariato,

tutti voi anarchici Cattolici della poesia,

tutti voi Neri Montanari della poesia,

tutti voi Bramini di Boston e bucolici di Bolinas,

tutti voi baby-sitters della poesia,

tutti voi fratelli zen della poesia,

tutti voi amanti suicidi della poesia,

tutti voi capelluti professori della poesia,

tutti voi critici di poesia

che bevete il sangue dei poeti,

tutti voi Poliziotti della Poesia-

Dove sono i figli di Whitman,

dov’è la grande voce che parla ad alta voce

con un senso di dolcezza & di sublimità,

dov’è la nuova grande visione,

la grande visione del mondo,

l’alta canzone profetica

dell’immensa terra

e tutto ciò che canta in essa

e il nostro rapporto con essa-

Poeti, scendete

Nelle strade del mondo ancora una volta

E aprite le menti & gli occhi

Con la vecchia delizia visuale,

schiarite la gola e parlate più forte,

la poesia è morta, lunga vita alla poesia

con occhi terribili e forza di bufalo.

Non aspettate la rivoluzione

o succederà senza di voi.

Smettete di mormorare e parlate ad alta voce

con una nuova poesia gridata

con una nuova comune-sensuale “comprensione-pubblica”

con altri livelli soggettivi

od altri livelli sovversivi,

un diapason nell’orecchio interno

per colpire sotto la superficie.

Del vostro dolce Io che ancora cantate

Ancora esprimete “la parola en-masse”-

Poesia il veicolo comune

per il trasporto pubblico

verso luoghi più alti

di altre ruote che possono portarla.

Poesia che ancora cade dai cieli

dentro le nostre strade ancora aperte.

Loro non hanno ancora innalzato barricate,

le strade animate ancora con visi,

uomini & donne attraenti camminano ancora qui,

dovunque ancora attraenti creature,

negli occhi di tutti il segreto di tutti

qui ancora sepolto,

i selvaggi figli di Whitman qui ancora dormono,

si svegliano e camminano nell'aria aperta. 

(Lawrence Ferlinghetti - Usa 1919)

Ispirato da Whitman, Majakovskij e Blake, Ferlinghetti contesta la società borghese usando i mezzi tipici della Beat Generation: la vita vagabonda senza radici, il ricorso all'alcool e alle droghe, il misticismo orientaleggiante; ma in tutta la sua opera non manca mai quel velo di tenerezza che me lo rende molto caro. Molte delle sue poesie sono destinate ad essere recitate con l'accompagnamento di musica jazz.

"Perché sono un distillatore 

di poesia.

Sono una banca del canto.

Sono una pianola

in un casino abbandonato

sulla riva del mare

in una fitta nebbia

e ancora suono".