Poesie - John Keats

 La Belle Dame Sans Merci, A Ballad

Ah, what can ail thee, wretched wight, 
    Alone and palely loitering; 
The sedge is wither'd from the lake, 
    And no birds sing.

Ah, what can ail thee, wretched wight, 
    So haggard and so woe-begone? 
The squirrel's granary is full, 
    And the harvest's done.

I see a lily on thy brow, 
    With anguish moist and fever dew; 
And on thy cheek a fading rose 
    Fast withereth too.

I met a lady in the meads 
    Full beautiful, a faery's child; 
Her hair was long, her foot was light, 
    And her eyes were wild.

I set her on my pacing steed, 
    And nothing else saw all day long; 
For sideways would she lean, and sing 
    A faery's song.

I made a garland for her head, 
    And bracelets too, and fragrant zone; 
She look'd at me as she did love, 
    And made sweet moan.

She found me roots of relish sweet, 
    And honey wild, and manna dew; 
And sure in language strange she said, 
    I love thee true.

She took me to her elfin grot, 
    And there she gaz'd and sighed deep, 
And there I shut her wild sad eyes-- 
    So kiss'd to sleep.

And there we slumber'd on the moss, 
    And there I dream'd, ah woe betide, 
The latest dream I ever dream'd 
    On the cold hill side.

I saw pale kings, and princes too, 
    Pale warriors, death-pale were they all; 
Who cry'd--"La belle Dame sans merci 
    Hath thee in thrall!"

I saw their starv'd lips in the gloam 
    With horrid warning gaped wide, 
And I awoke, and found me here 
    On the cold hill side.

And this is why I sojourn here 
    Alone and palely loitering, 
Though the sedge is wither'd from the lake, 
    And no birds sing. 

John Keats (England 1795-1821)

 LA BELLE DAME SANS MERCI: UNA BALLATA

Cosa ti fa soffrire, o cavaliere,

Che solitario e pallido qui indugi?
E’ appassito il falasco intorno al lago,
E gli uccelli son muti.

Cosa ti fa soffrire, o cavaliere,
Così stravolto e tanto desolato?
Lo scoiattolo ha riempito il granaio,
E il raccolto è al sicuro.

Io vedo un giglio sopra la tua fronte
Bagnata dall’angoscia e dalla febbre;
Sulle tue guance è una morente rosa
Che rapida avvizzisce.

Incontrai una donna in mezzo ai prati,
Così bella – la figlia d’una fata,
Lunghi i suoi capelli, leggero il passo,
e selvaggi i suoi occhi.

Per la sua testa feci una ghirlanda,
e bracciali, e una cinta profumata;
Lei mi rimirò come se mi amasse,
Dolce emise un lamento.

La misi sopra il mio destriero al passo
E nient’altro guardai per tutto il giorno,
Perché lei dondolandosi cantava
Un canto delle fate.

Trovò per me dolcissime radici,
Miele selvaggio e manna di rugiada,
E in una lingua strana certo disse
“Io ti amo davvero!”.

Mi portò nella grotta sua incantata,
E là lei pianse e triste sospirò,
Io chiusi i suoi selvaggi occhi selvaggi
Baciandoli due volte.

Là mi cullò in un sonno ingannatore,
Là sognai allora – Ah! me sventurato!
L’ultimo sogno che abbia mai sognato
Sul pendio gelato.

Vidi pallidi re, guerrieri e principi,
Tutti pallidi di morte; gridarono –
“La belle Dame sans Merci oramai
Ti tiene in schiavitù!”

Nel buio vidi le consunte labbra
Spalancate nel terribile avviso,
E mi svegliai per ritrovarmi qui
Sul pendio gelato.

Ecco perché rimango in questo luogo
E solitario e pallido v’indugio,
Anche se l’erba è secca intorno al lago
E gli uccelli son muti.

La Belle Dame sans Merci

John William Waterhouse - 1893

Mentre gli altri  poeti romantici inglesi avevano seguito ottimi e mirati studi, Keats si distingue perché è un autodidatta: divora i più disparati volumi, frequenta estasiato musei di ogni genere, si entusiasma a tutto ciò che gli piace (opere di altri poeti, Fanny, la natura,  i marmi greci rubati da Elgin) ... e  tutto ciò che gli piace finisce nei suoi versi. Lascia una vasta produzione per così dire sperimentale, frutto di questa eccellente confusione, ed una manciata di versi meravigliosi, frutto di una sua identità espressiva raggiunta negli ultimi tempi di una breve e sfortunata vita. Muore nel 1821 ad appena  25 anni, a Roma, dove è sepolto nel cimitero protestante. Bellissima l'epigrafe, da lui stesso composta, e incisa sulla lapide senza nome: This Grave contains all the was Mortal, of a YOUNG ENGLISH POET Who, on his Death Bed, in the Bitterness of his Heart, at the Malicious Power of his Enemies, Desired these Words to be engraven on his Tomb Stone - Here lies One Whose Name was writ in water. (Questa tomba contiene tutto ciò che era mortale di un Giovane Poeta Inglese,  il quale sul letto di morte, nell'amarezza del suo cuore, in potere  nefasto dei suoi nemici, desiderò che queste parole fossero incise sulla sua lapide  - 
Qui giace Uno, il cui Nome è scritto nell'Acqua).