Dracula - Bram Stoker

(Dracula - 1897)

Uno strano silenzio sembrava posare su ogni cosa, ma, tendendo l'orecchio, ho udito, come se provenisse dal fondovalle, l'ululare di molti lupi. 
Gli occhi del Conte hanno avuto un lampo, ed egli ha detto:
"Ascoltateli, i figli della notte. Che musica fanno, eh?"

Bela Lugosi

Romanzo gotico davvero epocale, talmente letto e adattato cinematograficamente da rendere superflua qualunque introduzione. Ci sono personaggi che arrivano alla totalità della gente:  anche quelli che non leggeranno mai un libro sanno chi è Dracula.  Storia radicata  nel torbido delle paure, dell'inconscio e del soprannaturale, al limite tra il fiabesco e l'horror,  entra di diritto nell'immaginario universale, andando ad eclissare ogni altro romanzo sui vampiri precedente, come quello di Polidori, per non parlare dei successivi, assolutamente inferiori e meno coinvolgenti.

Francis Ford Coppola ne trae nel 1992 un film spettacolare sotto tutti gli aspetti: la fotografia, i costumi, la recitazione stessa, in particolare Gary Oldman, perfetto nel ruolo del Conte Dracula/Principe Vlad III.

Gary Oldman nel film di Coppola del 1992

Sadie Frost (Lucy) ne film di Coppola del 1992

Christopher Lee, che mai si liberò del ruolo di Dracula

 Bram Stoker died at No. 26 St George's Square, London. He was cremated, and his ashes placed in a display urn at Golders Green Crematorium.

“Faith, that faculty which enables us to believe things which we know to be untrue.” 
― Bram Stoker, Dracula

Un albero cresce a Brooklyn - Betty Smith

(A Tree Grows in Brooklyn - 1943)

La biblioteca era in un piccolo edificio, vecchio e cadente, ma Francie pensava che fosse bellissimo. I sentimenti che la biblioteca risvegliava in lei somigliavano a quelli che provava nei confronti della chiesa. Spinse la porta ed entrò. 
Come le piaceva l'odore della biblioteca, un miscuglio di vecchie rilegature di cuoio, di colla e di libri freschi di stampa! Le piaceva molto di più  dell'odore di incenso che bruciava durante la messa solenne.

Avevo 14 anni quando un'amica di mia mamma me lo ha regalato, io l'ho aperto, ci ho piantato dentro il naso e ho cominciato a leggere. Mia madre mi spintonava: almeno ringrazia, diceva. Ma io niente, continuavo a leggere ormai decollata su un'altro pianeta. Mio padre diceva: almeno saluta, maleducata! E io niente, e la signora se ne era già andata. Anni dopo l'ho rivista, e si ricordava ancora. Queste le sue parole: "Non potevo ricevere un ringraziamento più grande". E io non potevo ricevere un libro più speciale! C'è  tutto, in queste 600 pagine che si leggono con grandissimo piacere e senza mai stancarsi. Una mia amica mi ha raccontato che si lega molto ai libri che descrivono personaggi che le sono quasi gemelli: tutti si dovrebbero affezionare a questa bimba, non tanto per gli eventi personali, quanto per lo spirito.

Di cosa parla? E' il romanzo di formazione per eccellenza: Brooklyn, New York, 1912. Francie ha 11 anni, ama leggere, ragionare, crescere, vivere.

I Fiori del Male - Charles Baudelaire

(Les Fleurs du Mal - 1857)

LXXVIII - Spleen

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
II nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

- Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

LXXVIII - Spleen

Quando, come un coperchio, il cielo pesa greve 

Sull'anima gemente in preda a lunghi affanni, 

E in un unico cerchio stringendo l'orizzonte 

Riversa un giorno nero più triste dell notti; 

Quando la terra cambia in un'umida cella, 

Entro cui la Speranza va, come un pipistrello, 

Sbattendo la sua timida ala contro i muri 

E picchiando la testa sul fradicio soffitto; 

Quando la pioggia stende le sue immense strisce 

Imitando le sbarre di una vasta prigione, 

E, muto e ripugnante, un popolo di ragni 

Tende le proprie reti dentro i nostri cervelli; 

Delle campane a un tratto esplodono con furia 

Lanciando verso il cielo un urlo spaventoso, 

Che fa pensare a spiriti erranti e senza patria 

Che si mettano a gemere in maniera ostinata. 

- E lunghi funerali, senza tamburi o musica, 

Sfilano lentamente nell' anima; la Speranza, 

Vinta, piange, e l'Angoscia, dispotica ed atroce, 

Infilza sul mio cranio la sua bandiera nera.

A volte capita di sentirsi, se non proprio paralizzati, perlomeno stagnanti nell'indecisione, nel dubbio, nell'incapacità di reagire. In questi momenti vale la pena di andarsi a leggere le opere di qualcuno che della stagnazione ha fatto davvero un modo di vivere. 
MAUDIT. Una parola, uno stile, un'epoca.  Lui, bohemien per eccellenza, evoca con le sue parole angosciate tutto il disagio, la tristezza e la malinconia che hanno contraddistinto  la generazione dei poeti maledetti. E ancora oggi, le sue poesie emanano un fascino immortale di romanticismo evanescente, come fiori preziosissimi che spuntano dal male di vivere. 

Charles Pierre Baudelaire (France 1821-1867)

Festa Mobile - Ernest Hemingway

(A Moveable Feast - 1964)

Se hai avuto la fortuna di vivere a Parigi da giovane, dopo, ovunque tu passi il resto della tua vita, essa ti accompagna perché Parigi è una festa mobile. 

Come già avevano fatto generazioni di artisti di tutto il mondo, Hemingway arriva a Parigi nel 1921, con l'intenzione di berla fino all'ultima goccia. Affamato di esperienze, sensazioni, ispirazioni, vive "povero ma felice" artista fra gli artisti, e si innamora perdutamente dei bistrot, caffè e boulevards, delle mille luci, dei mille locali;  frequenta pittori, scrittori, toreri, poeti, farabutti, oppiomani, tutto quello che la  città ha da offrire generosamente. Quarant'anni dopo, ormai stanco e deluso, affida a questo suo ultimo, incompiuto romanzo, i ricordi nostalgici della sua entusiasmante giovinezza  a Parigi.

Ernest Miller Hemingway (USA 1899-1961)

Foglie d'erba - Walt Whitman

                                                     (Leaves of Grass - 1855)

O Captain! My Captain!  O Captain! My Captain! our fearful trip is done; The ship has weather'd every rack, the prize we sought is won; The port is near, the bells I hear, the people all exulting, While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring But O heart! heart! heart! O the bleeding drops of red, Where on the deck my Captain lies, Fallen cold and dead. O Captain! My Captain! rise up and hear the bells; Rise up-for you the flag is flung-for you the bugle trills; For you bouquets and ribbon'd wreaths-for you the shores a-crowding; For you they call, the swaying mass, their eager faces turning Here Captain! dear father! This arm beneath your head; It is some dream that on the deck, You've fallen cold and dead. My Captain does not answer, his lips are pale and still; My father does not feel my arm, he has no pulse nor will; The ship is anchor'd safe and sound, its voyage closed and done; From fearful trip the victor ship comes in with object won Exult, O shores, and ring, O bells! But I with mournful tread, Walk the deck my Captain lies, Fallen cold and dead.

O capitano! Mio capitano! il nostro viaggio tremendo è finito, La nave ha superato ogni tempesta, l'ambito premio è vinto, Il porto è vicino, odo le campane, il popolo è esultante, Gli occhi seguono la solida chiglia, l'audace e altero vascello; Ma o cuore! cuore! cuore! O rosse gocce sanguinanti sul ponte Dove è disteso il mio Capitano Caduto morto, freddato. O capitano! Mio capitano! àlzati e ascolta le campane; àlzati, Svetta per te la bandiera, trilla per te la tromba, per te I mazzi di fiori, le ghirlande coi nastri, le rive nere di folla, Chiamano te, le masse ondeggianti, i volti fissi impazienti, Qua capitano! padre amato! Questo braccio sotto il tuo capo! È un puro sogno che sul ponte Cadesti morto, freddato. Ma non risponde il mio capitano, immobili e bianche le sue labbra, Mio padre non sente il mio braccio, non ha più polso e volere; La nave è ancorata sana e salva, il viaggio è finito, Torna dal viaggio tremendo col premio vinto la nave; Rive esultate, e voi squillate, campane! Io con passo angosciato cammino sul ponte Dove è disteso il mio capitano Caduto morto, freddato. Capolavoro assoluto della letteratura americana e pietra miliare della democrazia, questo fantastico libro è da conservare gelosamente, non fosse altro per capire meglio l'America stessa. Il capitano ovviamente è Lincoln, il cui assassinio sconvolse Whitman.  La poesia è entrata nella raccolta nel 1865, in una delle tante edizioni successive. Questa è l'introduzione a Foglie d'Erba: Come, said my soul, Such verses for my Body let us write, (for we are one,) That should I after return, Or, long, long hence, in other spheres, There to some group of mates the chants resuming, Tallying Earth's soil, trees, winds, tumultuous waves,) Ever with pleas'd smile I may keep on, Ever and ever yet the verses owning—as, first, I here and now Signing for Soul and Body, set to them my name, Walt Whitman Senti, m'informò l'anima, Scriviamo per il corpo (siamo infatti una cosa), versi tali, Che, dopo morte, dovessi invisibil tornare, O, più tardi, più tardi, in altre sfere, A un gruppo di compagni i miei canti riprendere, (In accordo con suono, alberi, venti della terra, tumulto delle onde), Possa con soddisfatto sorriso continuare, A sempre riconoscere miei questi versi - come, qui ed ora, per la prima volta, Firmando per anima e corpo, il nome mio v'appongo, Walt Whitman Walt Withman (USA 1819-1892)

Poesie - Percy Bysshe Shelley

(Poems - 1819)
 Shelley annegò nell'affondamento del suo vascello al largo della costa tirrenica fra Portovenere e la Toscana e fu cremato sulla spiaggia vicino a Viareggio, là dove le onde avevano spinto il suo corpo. Le sue ceneri furono sepolte nel cimitero Acattolico di Roma; il suo cuore, che il suo amico Edward John Trelawny aveva strappato dalle fiamme, fu conservato dalla sua vedova, Mary Wollstonecraft Shelley, fino alla sua morte e fu sepolto con lei a Bournemouth. L'epigrafe, in riferimento alla sua morte in mare, riprende tre versi del canto di Ariel dalla "Tempesta" di Shakespeare:
"Nothing of him that doth fade, but doth suffer a sea change, into something rich and strange" (Niente di lui si dissolve, ma subisce una metamorfosi marina per divenire qualcosa di ricco e strano). Romantico, avventuroso, colto, vegetariano, bello, anticonformista e idealista. Non so trovare qualcosa di meglio. Metto le due odi che amo di più. Sono lunghe, lo so.

Ode to the West Wind
I

O wild West Wind, thou breath of Autumn's being,

Thou, from whose unseen presence the leaves dead

Are driven, like ghosts from an enchanter fleeing,

Yellow, and black, and pale, and hectic red,

Pestilence-stricken multitudes: 0 thou,

Who chariotest to their dark wintry bed

The wingèd seeds, where they lie cold and low,

Each like a corpse within its grave,until

Thine azure sister of the Spring shall blow

Her clarion o'er the dreaming earth, and fill

(Driving sweet buds like flocks to feed in air)

With living hues and odours plain and hill:

Wild Spirit, which art moving everywhere;

Destroyer and Preserver; hear, O hear!

II

Thou on whose stream, 'mid the steep sky's commotion,

Loose clouds like Earth's decaying leaves are shed,

Shook from the tangled boughs of Heaven and Ocean,

Angels of rain and lightning: there are spread

On the blue surface of thine airy surge,

Like the bright hair uplifted from the head

Of some fierce Maenad, even from the dim verge

Of the horizon to the zenith's height,

The locks of the approaching storm. Thou dirge

Of the dying year, to which this closing night

Will be the dome of a vast sepulchre

Vaulted with all thy congregated might

Of vapours, from whose solid atmosphere

Black rain, and fire, and hail will burst: O hear!

III

Thou who didst waken from his summer dreams

The blue Mediterranean, where he lay,

Lulled by the coil of his crystalline streams,

Beside a pumice isle in Baiae's bay,

And saw in sleep old palaces and towers

Quivering within the wave's intenser day,

All overgrown with azure moss and flowers

So sweet, the sense faints picturing them! Thou

For whose path the Atlantic's level powers

Cleave themselves into chasms, while far below

The sea-blooms and the oozy woods which wear

The sapless foliage of the ocean, know

Thy voice, and suddenly grow grey with fear,

And tremble and despoil themselves: O hear!

IV

If I were a dead leaf thou mightest bear;

If I were a swift cloud to fly with thee;

A wave to pant beneath thy power, and share

The impulse of thy strength, only less free

Than thou, O Uncontrollable! If even

I were as in my boyhood, and could be

The comrade of thy wanderings over Heaven,

As then, when to outstrip thy skiey speed

Scarce seemed a vision; I would ne'er have striven

As thus with thee in prayer in my sore need.

Oh! lift me as a wave, a leaf, a cloud!

I fall upon the thorns of life! I bleed!

A heavy weight of hours has chained and bowed

One too like thee: tameless, and swift, and proud.

V

Make me thy lyre, even as the forest is:

What if my leaves are falling like its own!

The tumult of thy mighty harmonies

Will take from both a deep, autumnal tone,

Sweet though in sadness. Be thou, Spirit fierce,

My spirit! Be thou me, impetuous one!

Drive my dead thoughts over the universe

Like withered leaves to quicken a new birth!

And, by the incantation of this verse,

Scatter, as from an unextinguished hearth

Ashes and sparks, my words among mankind!

Be through my lips to unawakened Earth

The trumpet of a prophecy! O Wind,

If Winter comes, can Spring be far behind?

Ode al vento dell'ovest

I

Oh tu selvaggio vento dell’Ovest, respiro dell’essenza dell’autunno,

tu, dalla cui invisibile presenza le foglie morte

sono trascinate, come spettri in fuga da un incantatore.

Gialle e nere e pallide e febbrilmente rosse,

moltitudini colpite dalla pestilenza: oh tu

che sospingi ai loro oscuri letti dell’inverno

i semi alati, dove giacciono freddi e profondi,

ognuno come cadavere nella sua tomba, finché

la tua azzurra sorella della primavera soffierà

nel suo corno sulla sognante terra, e colmerà

(guidando i dolci germogli come greggi a pascolare nell’aria)

di vivaci colori e profumi pianura e collina:

oh Spirito selvaggio, che spiri per ogni dove;

distruttore e preservatore; ascolta, oh ascolta!

II

Tu nella cui corrente, in mezzo al tumulto dell’alto cielo,

nuvole sciolte come foglie cadenti della terra sono sparse,

scosse dai rami aggrovigliati di Cielo e Oceano,

messaggeri di pioggia e lampi: là sono disperse

sull'azzurra superficie del tuo aereo ondeggiare,

come i lucenti capelli sollevati dalla testa

d'una feroce Menade, perfino dal fosco margine

dell'orizzonte fino all’altezza dello zenit,

le serrature della tempesta in arrivo. Tu, canto funebre

dell'anno morente, al quale questa notte che sta finendo

sarà la cupola di un sepolcro immenso,

cui fa da volta da tutta la potenza concentrata

di vapori, dalla cui densa atmosfera

esploderanno nera pioggia e fuoco e grandine: oh, ascolta!

III

Tu che svegliasti dai suoi sogni estivi

l’azzurro Mediterraneo, dove giaceva

cullato dal gorgoglio dei suoi flutti cristallini,

accanto a un'isola di pomice nella baia di Baiae,

e vedesti nel sonno antichi palazzi e torri

tremolanti nella luce più intensa dell'onda

tutti sommersi da muschio azzurro e fiori

così dolci, che nel raffigurarli il senso viene meno! Tu

al cui passaggio la potente superficie d'Atlantico

si squarcia in abissi, mentre giù in profondità

le inflorescenze marine e i boschi fangosi, che indossano

le foglie avvizzite dell'oceano, conoscono

la tua voce, e si fanno all'improvviso grigi di paura,

e tremano e si spogliano: oh, ascolta!

IV

Se io fossi una foglia appassita che tu potessi portare;

se fossi una veloce nuvola per volare con te;

un'onda che ansima sotto il tuo potere, e condivide

l'impulso della tua forza, soltanto meno libera

di te, oh tu che sei incontrollabile! Se anche

io fossi nella mia fanciullezza, e potessi essere

il compagno dei tuoi vagabondaggi nel cielo,

come allora, quando superare la tua celeste velocità

a mala pena sembrava una visione, io mai avrei gareggiato

così con te in preghiera nel mio estremo bisogno.

Ti prego, innalzami come un'onda, una foglia, una nuvola.

Cado sopra le spine della vita! Sanguino!

Un grave peso di ore ha incatenato, piegato

uno a te troppo simile: indomito, veloce e orgoglioso.

V

Fa di me la tua cetra, come lo è anche la foresta;

che cosa importa se le mie foglie cadono come le sue!

Il tumulto delle tue potenti armonie

acquisterà da entrambi un profondo canto autunnale

dolce nella sua tristezza. Che tu sia, o spirito fiero,

il mio spirito! Che tu sia me, spirito impetuoso!

Guida i miei morti pensieri per l'universo

come foglie ingiallite per affrettarmi una nascita nuova;

e con l'incanto di questi miei versi,

spargi, come da un focolare non ancora spento

ceneri e faville, le mie parole fra il genere umano!

Che tu sia attraverso le mie labbra, per una terra non ancora desta

la tromba d'una profezia! Oh, vento,

se viene l'Inverno, può essere lontana la primavera?

Percy Bisshe Shelley (England 1792-1822)

Ode to a Skylark

Hail to thee, blithe Spirit!

Bird thou never wert -

That from Heaven or near it

Pourest thy full heart

In profuse strains of unpremeditated art.

Higher still and higher

From the earth thou springest,

Like a cloud of fire;

The blue deep thou wingest,

And singing still dost soar, and soaring ever singest.

In the golden lightning

Of the sunken sun,

O'er which clouds are bright'ning,

Thou dost float and run,

Like an unbodied joy whose race is just begun.

The pale purple even

Melts around thy flight;

Like a star of Heaven,

In the broad daylight

Thou art unseen, but yet I hear thy shrill delight -

Keen as are the arrows

Of that silver sphere

Whose intense lamp narrows

In the white dawn clear,

Until we hardly see, we feel that it is there.

All the earth and air

With thy voice is loud,

As, when night is bare,

From one lonely cloud

The moon rains out her beams, and Heaven is overflowed.

What thou art we know not;

What is most like thee?

From rainbow clouds there flow not

Drops so bright to see,

As from thy presence showers a rain of melody: -

Like a Poet hidden

In the light of thought,

Singing hymns unbidden,

Till the world is wrought

To sympathy with hopes and fears it heeded not:

Like a high-born maiden

In a palace-tower,

Soothing her love-laden

Soul in secret hour

With music sweet as love, which overflows her bower:

Like a glow-worm golden

In a dell of dew,

Scattering unbeholden

Its aërial hue

Among the flowers and grass which screen it from the view:

Like a rose embowered

In its own green leaves,

By warm winds deflowered,

Till the scent it gives

Makes faint with too much sweet these heavy-wingéd thieves:

Sound of vernal showers

On the twinkling grass,

Rain-awakened flowers -

All that ever was

Joyous and clear and fresh - thy music doth surpass.

Teach us, Sprite or Bird,

What sweet thoughts are thine:

I have never heard

Praise of love or wine

That panted forth a flood of rapture so divine.

Chorus hymeneal,

Or triumphal chant,

Matched with thine would be all

but an empty vaunt -

A thing wherein we feel there is some hidden want.

What objects are the fountains

Of thy happy strain?

What fields, or waves, or mountains?

What shapes of sky or plain?

What love of thine own kind? what ignorance of pain?

With thy clear keen joyance

Languor cannot be:

Shadow of annoyance

Never came near thee:

Thou lovest, but ne'er knew love's sad satiety.

Waking or asleep,

Thou of death must deem

Things more true and deep

Than we mortals dream,

Or how could thy notes flow in such a crystal stream?

We look before and after,

And pine for what is not:

Our sincerest laughter

With some pain is fraught;

Our sweetest songs are those that tell of saddest thought.

Yet, if we could scorn

Hate and pride and fear,

If we were things born

Not to shed a tear,

I know not how thy joy we ever should come near.

Better than all measures

Of delightful sound,

Better than all treasures

That in books are found,

Thy skill to poet were, thou scorner of the ground!

Teach me half the gladness

That thy brain must know;

Such harmonious madness

From my lips would flow,

The world should listen then, as I am listening now. Ode ad un'allodola Salute a te, o spirito di gioia!  Tu che non fosti mai uccello, e dall'alto  del Cielo, o vicino, rovesci  la piena del tuo cuore in generose  melodie di un'arte non premeditata.  Sempre più in alto, più in alto, ti vedo  guizzare dalla terra, una nube di fuoco,  e percorri con l'ali l'infinito azzurro,  ti levi nell'aria cantando,  e librandoti alta ancora canti.  Nei bagliori dorati del sole  che sta per tramontare, là dove  s'accendono in alto le nubi  tu corri e veleggi, una gioia incorporea  che ha appena dato inizio alla sua corsa.  La pallida sera di porpora  attorno al tuo volo si scioglie;  come una stella del Cielo nel colmo  della luce del giorno tu resti  completamente invisibile, eppure  odo la tua felicità squillante, acuta  come le frecce di quella sfera argentea  la cui lampada intensa si sfoca  nel bianco chiarore dell'alba,  così che noi faticosamente  la riusciamo a vedere, pur sapendo  dove si trova: della tua voce risuonano  l'aria e la terra, come quando è limpida  la notte e da una nube solitaria  la luna piove i suoi raggi e n'è sommerso il cielo.  Noi non sappiamo cosa sei, né a cosa  più rassomigli. Dalle nubi accese  dal colorato arcobaleno non si versa goccia  che tanto splenda a vedersi come dalla  tua presenza un rovescio di pioggia melodiosa.  Sei come un poeta nascosto  entro la luce del pensiero, un poeta che canta  liberamente i suoi inni, finché il mondo  entra in perfetto accordo  con le speranze e i timori che prima ignorava;  sei come una fanciulla di nobile nascita  che acquieta nella torre di un palazzo  la sua anima oppressa dall'amore,  in un'ora segreta, con una musica dolce  come l'amore stesso, e ne inonda la camera;  sei come una lucciola d'oro  in una piccola valle coperta di rugiada,  che diffonde nascosta agli sguardi  la sua aerea luminescenza  in mezzo ai fiori e all'erba che la celano;  sei come una rosa protetta  dalle sue foglie verdi, violata  dai venti caldi, finché il suo profumo  illanguidisce con troppa dolcezza  quei ladri dall'ala pesante;  il suono dei rovesci della pioggia  primaverile sull'erba scintillante,  i fiori risvegliati dagli scrosci, e ogni cosa  che sia stata felice e chiara e fresca  la tua musica sempre la supera.  Insegnaci, Spirito o Uccello,  quali dolci pensieri sono i tuoi:  io non ho mai udito una lode d'amore o di vino  da cui fluisse così palpitante  un simile celeste rapimento.  Cori d'Imene o canti di trionfo  paragonati al tuo non sarebbero altro  che una misera vuota vanteria,  cose in cui noi sentiamo si nasconde  sicuramente un difetto.  Quali ragioni sono la sorgente  di questa tua felice melodia?  Che prati, onde o montagne? Quali aspetti  della pianura o del cielo? Che amore  della tua stessa specie? Che ignoranza  perfino del dolore? con la tua  chiara ed acuta gioia non potrà mai esistere  il languore, né un'ombra di noia  mai t'è venuta accanto; tu ami, eppure mai  hai conosciuto la triste sazietà d'amore.  Che tu sia desta o in sonno, della morte  devi considerare cose più vere e profonde  di quanto in sogno gli uomini, altrimenti  come potrebbero mai le tue note  fluire in simili rivi cristallini?  Noi guardiamo in avanti, guardiamo  dietro di noi, e siamo tormentati  da tutto ciò che non è: le nostre risa,  anche le più sincere, nascondono la pena,  e le nostre canzoni più dolci sono quelle  che raccontano sempre il pensiero più triste.  Anche se noi potessimo schernire  odio paura e orgoglio, anche fossimo nati  per non versare lacrime, non so  come potremmo giungere alla tua stessa gioia.  Più di qualsiasi misura di suoni deliziosi  sarebbe adatta al poeta la tua maestria,  più di qualsiasi tesoro nascosto nei libri,  o tu che hai in dispregio la terra!  E dunque insegnami almeno la metà  di tutta quella gioia che conosci:  dalle mie labbra allora fluirebbe  una follia armoniosa, e finalmente il mondo  ascolterebbe, proprio come me  che sono qui in ascolto della tua.